Message, In Between The Waiting Time

Surreal lunacy, Mc Gyver style, looking for fake heroes with shinning auras which give you the bitter look or just simply will look away, I'm not talking about collections, I'm not talking about fate, I'm not talking about business, I'm not talking talking about models that spitefully look away, I'm just the lonely passenger talking about what his mind throws when tries to run away.

Bitter with no sweet, burning with no relief, accelerating with not even a brake, it's odd and it's tall, is the power you can't control, the minions looking for a target, the floodgates with nothing to keep, it's your mind telling you to scream and your throat useless by the lack of blood and the lack of heat.

Mind Trip

stuck pottery besides of the undone fire, glistering lava on the crucible where you mixed the alloys of your sexiness... where you mixed the recipes of my doom, my intoxicating delight. now you're shouting to the vast vast air what someone else's company its giving to you, leaving me out of sync, off and confused.
Pretty polished steel bars dividing the free falls and the hallways walked by children who give us the bitter look, specially on me, specially at the clearness in my eyes revealing the motives and the bitterness in my mind.
Odd turns on something that should be straight ahead, confusion inside the instructions of the new set of tools for this part of your life, those always ending on dope or boose, wicked ending for someone deeply in love and always considered normal...
Twisted ending for someone who decided to forget the loneliness and feel the joy, the unforgettable joy of love.

La redundancia de la nostalgia

Así que este es el lugar compartido por los que alguna vez creyeron que podían ser mejores, 

ya fuera por sí mismos o ya fuera por sus logros celebrados en las sombras de los otros; de cualquier forma, es la vagedad del viento y el impresionismo de los árboles, los que enloquecen la tristeza producida por aquella nostalgia suave, que solo se hace violenta al pasar los años.

Ya sea en las tristes vasijas destinadas a recordar lo que nunca se hizo, ya sea el fango poco denso que desestabiliza las creencias de sus habitantes, y ya sean los sonidos y las lagrimas que danzan en una mezcla de sentimientos que no encontraron otra forma de expresarse; la complacencia de este lugar, decorado por el desconocimiento de la forma, invita delicadamente a cruzarse con las más absurdas incongruencias de las decisiones contradictorias.

Así que este es el lugar compartido por los que alguna vez creyeron que podían ser mejores, por los que se rindieron contemplando o siendo contemplados; de cualquier forma, es la vagedad del viento y el impresionismo de los árboles, los que han matado mi alegria.

En un Lugar del Cual Prefiero Mantener Distancia.

Se ha sentado en frente, dejando solamente un par de flores en la triste vasija destinada para ello, no puede contener las lágrimas que salen silenciosamente y se deslizan por sus firmes y policromáticas mejillas. Ahora cabizbaja trata de respirar un poco, sentir algo más que el sabor salado en su boca y el aroma de toda una naturaleza de flores cortadas y pasto abonado con cadaverina.

Son palabras torpes debido al momento y a su envergadura, son palabras que por contexto no son cursis, pero lamenta haber llegado a ellas; sentada sobre ese pasto amarillento y sin brillo lamentandose todo lo que ha perdido, prometiendo extravagancias, tal vez para honrar al que visita el cual se encuentra lejos, muy lejos y aunque lo que se quedó de el yace boca arriba en un cajón de madera al frente de ella, tres metros bajo tierra.

Mas salmuera sale de sus cuencas, mientras mas palabras mudas hacen resumen de todo este tiempo de ausenci, usando la figura y el epitáfio de su tumba como paliativo de su ahora reinante soledad, negada en la terquedad y deprimida porque le han robado las promesas extravagantes que le habian hecho y de las sonrisas que ahora considera lejanas; poniendo un beso en esa lápida se para, y con mas salmuera en su rostro que antes empieza a desaparecerse en el horizonte, el camino hacia la entrada es largo, al desaparecerse ya puedo iniciar mi marcha hacia el vehiculo que me trajo aquí, de todas maneras al que pretenden homenajear aqui, no entiende ni entenderá el porque no lo trataron mejor en vida.

Aferramiento al sonido

Recostado sobre la presumible suavidad del fango, se asienta en sus aposentos que cubren todo lo que ve hasta la infinidad, en un sitio donde de esperarse es que la vista lo sea todo, es el sonido quien guía sus movimientos deambulantes por los flujos del viento que no escapa, de los pensamientos que se engendran a su alrededor cubriéndolo de esperanza, de las emociones que una vez en llanto se fusionaron para saber amar su libertad.

Un apretón fuerte con sus manos le recuerda lo inestable de su mundo, lo frágil de sus interpretaciones y sobre todo, la imposibilidad de salir de allí, por entre las ramas, entre los obstáculos de sus decisiones y sus miedos, sintiendo en su piel los tambores de la vida, los violines de la contemplación, el piano del ritmo de sus pasos y los coros de los corazones que intentan explicarse.

Pero aparte de sentir todo su cuerpo como una melodía vibrante al son de su universo, no escucha más allá de su silencio, así que desdichado, suelta una vez más aquel fango percibido y se dedica a contemplar los limites infinitos de su mundo... en la siempre pared blanca de su habitación.